Пребываем в превосходстве света, деревня утонула в белом.

Написать что ли ангела с оторванным крылом, не в хитоне, а в русской рубахе, с крылом в руке, останавливающего попутку на бесконечной русской дороге уходящей в небо. Писать в стол? Да ну его к лешему! Мысль уже сотворена, ангел написан уже одним присутствием белого дня, а крыло? Что крыло – символ нашей бедной вчера, но еще не потерянной стране, а крыло на небе починят! В Мооскву! В белокаменную хотя бы снегом с неотмытым от красного Кремлем. То ли помирать, то ли продолжать топтать истоптанными по истоптанной в восторге подаренного старостью мига. Фигвам, еще поживёёёём, еще будем ставить точки над Ё!