May 8th, 2012

Кто сказал, что финны не наши родственники (детям не читать)

Оригинал взят у ibigdan в Финский язык: родной по духу и по звучанию

Во-первых, финский отличается достаточно простым и понятным произношением.


Старая имитация финского: «Много пуккала, мало каккала». Слова, которые звучат для нас неприлично или весьма подозрительно, в финском встречаются на каждом шагу. Вот они в русском написании, так как не все владеют финским.:) Ударение всегда на первый слог, две гласных означают более долгий звук.


1. Всякие каки и пуки


какку – торт, булочка («Дайте мне, пожалуйста, вот эту какку» :))
каакки – кляча, плохая лошадь
пукари – драчун, забияка
пукки – козел
йоулупукки – рождественский козел, он же дед Мороз, он же Санта Клаус. Финны любят Санту!


Collapse )

Арканология и пр. треп-от-ня...

Если взять русский, то арканология получится наукой об арканах , по-моему это веревка, которой что-то ловят, в просторечии - ловушка. но произошло-то слово от латинского арканус - тайна. Вот такая трансформация, получается, что тайна, это ловушка...

Теперь, когда Иван уехал, свела свое жевание до минимума, но не в удовольствии, а в приготовлении. Беру 2кг картошки, варю, засовываю в холодильник и потом прямо так в мундирах и жарю. Попробовала сделать это и со свеклой. А так-как она самая вкусная из духовки, нечищеная, сморщенная, ее ткнешь ножом и брызжет сок. Не то, что вареная. А духовка у меня крошечная и когда я засунула туда весть килограмм, то разнесся по дому дух горелой земли,не пожара,а именно земли, когда дрова уже прогорят. Пахнуло дачей...

Здесь в бессоннице, гуляя по музыке, обратила внимание, что очень мало народу ведет именно дневники. Все собирают *сведения*. Будто в отместку за все 70 лет застойных знаний о мире информация ушатом через интернет обрушилась на головы людей, и мы все реже заглядываем внутрь себя....Время обязывает. В конце концов информация становится наркотиком. Проведи кто из нас день без радио, книги или телевидения.... ну я и решила кинуть маленький камешек внутрь, хотя кому сие интересно. Мы все предсказательны и похожи, разбиваемся на небольшие категории по разным признакам. Интернет хорош тем, что ты можешь заглянуть на огонек в дом, в который тебя бы просто не пустили. например здесь в бесплатном интернете в библиотеке сидят пьяненькие опустившиеся дяденьки и ведут переписку от себя благополучного с какой-нибудь молодухой...Их быстро раскусывают, но иногда среди них попадаются бывшие интели и им в интернете праздник нереальной жизни, иногда и семейной. Да...камешек...Мне всегда хотелось, чтобы дом был большим, своего рода караван-сараем. Что и было короткое время у меня, когда родители получили квартиру и я осталась одна в 6 комнатах. Так как я жила в центре около Тверского бульвара, то вечно у меня толкались люди, куда-то неуспевшие. Иногда, просыпаясь утром, сталкивалась в коридоре с незнакомыми людьми, которых, кто-то из знакомых затаскивал в дом через всегда открытое для своих окно. Мне всегда хотелось, чтобы мир в дому не походил на мир за его стенами, чтобы в нем можно было расслабиться. Люди часто зависали годами...Поэтому всегда не хватало чаю, сахара и баранок. но иногда кто-то вдруг приносил еды на месяц и все пировали. И так не хотелось тратить время на прокорм себя...И нашла выход - независимую профессию, а так как обладала внешностью, приманчивой для художников - вот ...


то и стала потихоньку писать. Так всю жизнь с художниками и прожила. независимость профессии и легкий небольшой прокорм, что еще нужно... В общем, если бить непрерывно в одну и ту же точку, становишься профессионалом. Я, в принципе, так и осталась недоучкой, но это по лени. Та малая толика ума, таланта и знания интуитивного психологии покупателя выручали в смысле заработка. Потом живопись стала точкой в водовороте, вокруг которой жизнь внутри тебя крутится. Я бы и не писала этих дурацких картин. Денег на необходимое хватает, лежала бы себе (любимейшее занятие) обложившись всякой мелкой вкуснятиной за чтением. но чувство непреходящее вины, если не пишу, мучает.Как будто ты живописью оправдываешь свое нахождение на свете, что-то вроде рукописи не горят.
А как засядешь за работу, то все думаное улетает куда-то, включаю музыку и рука без включения головы сама черти что вытворяет... В общем-то живопись занудное занятие, раскрашивание рисунка, по большому счету. Это раньше был пленэр, когда кисть не успевала за тучей. А теперь сиди себе с фотографией в мониторе и раскрашивай. Только и разница, что пишешь так, как умеешь и себе свойственно... Теперь, казалось бы, когда кормить никого не надо и можно писать себе в удовольствие, ты вдруг думаешь - ну напишу я еще одну никому не нужную картину, кому оно надо... то, что я делаю, на экране не рассмотришь, ну не видна там кухня, никто не рассматривает те самые сантиметры живописи, которые ты разглядываешь невольно у себя на стене. Это как смотреть на потолок, который где-нибудь в расслабоне становится вдруг в своем недоремонте целым миром и ты лежишь, разглядывая все эти разводы и трещины и каждый видит в них только ему свойственный мир. Наблюдаю вот иногда как меняется живопись зависимо от твоего настроения, освещения, присутствия посторонних, которые вдруг видят в ней что-то свое. Мы все живем в маленьком пространстве, в которое включаем живопись декоративную, для замученного городом человека, пасторальную, для отдыха глаз после работы. У меня же метровые и больше работы, с которыми надо существовать, как с живыми людьми, общаться, часто они раздражают и от них необходимо отдохнуть. Я старалась создать свой собственный мир, тот самый караван сарай, которым в юности была моя квартира с всегда открытыми окнами... Может еще попишу, еще не вечер...всего то 70....

Кусочек жизни около Донского


Что-то по Москве заныло...Я в 72м, когда носила старшего, пошла подработать к рождению сына на лето торговать квасом из бочки прямо около стены Донского. Квасок был сладок, я подсмотрела много смешного, написала пару этюдов... А в обед и после работы заваливалась в монастырский сад и под деревьями устраивала себе пикник на обочине, прикармливая нищих, собак с кошками, муравьев и птиц, часто тут же и задремывая в обнимку с квасной выручкой... Вот закрою глаза и вижу монастырь, прохладные палаты и церкви, спасющие душу и от жары, звон колоколов и тот старый московский дух.... Старость - не радость.
.