Не зная, что творится в мире,
Один как перст, в пустой квартире,
Художник Массов пишет Свет...
Художник - дядька, как и все,
Но искушён в Незримой Битве,
В нём самодвижная молитва
Снуёт, как белка в колесе.
Он пишет ночью, пишет днём,
Он пишет темперой и мелом,
Он пишет Белое на Белом -
И Божий свет струится в нём!
Заря окутывает дом
Своей багряною порфирой,
Художник Массов за кефиром
Грядёт в соседний "Гастроном".
И вновь спешит вернуться в клеть,
Что шире неба и вселенной,
Чтоб Свет Предмирный, Свет Нетленный
О холст презренный опереть!
С.Калугин
