Eshka-43 (eshka_43) wrote,
Eshka-43
eshka_43

Погулять бы там, полежать на склоне...

Упреждаю - писано мной самолично...
наверху, чтобы цветы, небо и ниииикого, почему наверху? А эти сволочи насекомые, которые стараются тебя то опылить, то залезть в самое неудобное место, то куснуть, только расслабишься, они моментально возвращают тебя на землю, хорошо, если ты понимаешь, что влез своей тушью в их мир, передавил ножищей их родственников, а тут еще и разлегся, урод, цветы поломал...слон в посудной лавке. Человек в природе должен быть тем путешественником в машине-клетке как в сафари, когда для него только дорога, а животные свободно бегают вокруг....Но все равно хочется попасть в такое место. В полупустой России таких удивительных мест полно-полнехонько. Одна цветущая весной тундра чего стоит. А пустые сосновые леса, где под ногами за много лет сложился из иголок сухой и мягкий, любимый ягодами и грибами слой земли, где поляны в июне полны земляники, когда садишься на кочку и гребешь их ладонями, где у каждого гриба свой дом и ты ходишь к ним в гости и тихонько срезаешь молодняк, оставляя на развод и не тревожа грибницу, где в лесном озере для ловли непуганой рыбы достаточно блесны, а вода от тофа темна и прозрачна настолько, что угадать с берега ее глубину невозможно, где ты можешь есть малину с медведем с одного громадного куста (что со мной один раз было), а потом выйти на лесную полузброшенную тропинку к божьему следу, камню посередине тропы с выемкой, абсолютно повторяющей стопу 43 размера, куда после дождичка скапливается вода и ты ставишь туда свою ногу и как бы приобщаешься к непонятному...эх, да что там..хочу туда да и все тут. Жить в таком месте на старости лет - счастье почти невозможное. Когда зимой протопишь печь, сунешь в нее горшки глиняные с всевозможными кашами и они стоят там теплыми целый день, добавь масло и вдохни их перед едой, потому что смесь запаха каши и печи неповторима и блаженна. А в короткие зимние дни, когда электропровода не выдерживают тяжести налипшего снега и отключаются от света все эти малонаселенные деревеньки, зажигаешь напасенных свечей вокруг себя, заваливаешься на теплую печь и читаешь газеты на потолке, наклеенные туда еще лет тридцать назад, желтые от времени, зачитанные до состояния колыбельной, и защтщающие тебя от трухи с потолка, потому что старый дом рассхся и скрипит и охает на ветру, как домовой, которому ставишь ты кадое утро мисочку с водой и кусочек черного хлеба с солью на кусок газеты всесто салфетки, которую он за завтраком наверное и читает. И утром ты не можешь открыть дверь, потому что занесло твою хобару по самую крышу за ночь, да и выходить то и незачем, можно просто нагрести тут же белоснежного снега и натопить его в самовавр, который весь день шумит у тебя на столе и спуститься в погреб, г пахнет запасенная на зиму снедь и таким образом день превращается как в детстве в целую жизнь. А как перестанет метелить, разгребешь вход и увидишь, вон заяц приходил тебя наведать, а ты забыла подвесить к кусту ему пару морковок, да старый ворон из соседнего леса сидит на крыше, ждет завтрака.......эх, жисть....
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments