Eshka-43 (eshka_43) wrote,
Eshka-43
eshka_43

Последний русский поэт двадцатого века...

Борис Рыжий (8 сентября 1974 — 7 мая 2001)
Гениальный человек гениален во всем, так и Рыжий был гениален во всем,за что брался.Начал заниматься боксом и в 14 лет стал чемпионом Свердловска,занимался авиамоделированием — ему прочили большой успех в этой области, закончил аспирантуру Института Геофизики Уральского Отделения Академии Наук,стал младшим научным сотрудником,опубликовал 18 работ по строению земной коры и сейсмичности Урала и России.
В ночь на 7 мая он сел за стол и написал последние строчки: “Я всех вас люблю. Без дураков”.
Последний русский поэт двадцатого века.... а кто о нем помнит... кирпичек в мире искусства..один из многих
-----------------------------------------

Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.

Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.

Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.

Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
Помянем...
Tags: Литература
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments