Eshka-43 (eshka_43) wrote,
Eshka-43
eshka_43

Categories:

Муза моей старости...

Светлана Ширанкова
МУЗА МОЕЙ СТАРОСТИ..

Собирайся, уходим. Как раз подходящий момент
Для того, кто не хочет прощаться и врать, что вернется -
Там на лунную трассу пролили горчащий абсент
И теперь поджигают лучом отсыревшего солнца.

Допивай свой ликер из бессонниц, страстей, полумер,
Оставляй за спиной и врагов, и любимых, и судей.
Нас крылатый таможенник выпустит в ночь, за барьер,
Где стирают беспошлинно линии жизней и судеб.

На ладонь положу двадцать семь недоверчивых лун,
Двадцать семь расстояний до неба, до чуда, до смерти,
Постою у дверей, докурю, прислонившись к стеклу -
И курьеру отдам нашу память в измятом конверте.

Это дьявольски больно - свобода от старых имен,
Забытье иероглифы шрамов рисует на теле.
Мне талоны на счастье сегодня принес почтальон
И бессрочную визу до вечности. Что ж, полетели?
В этом городе временем выстланы стены и скверы,
На готических шпилях - обрывки несбывшихся снов.
До утра их растащат на гнезда седые химеры -
К холодам - и химерам и ангелам нужно гнездо.

Кошка-осень, свернувшись в клубочек на вычурной крыше,
Рыжей лапой цепляет за сердце: куда же ты? Стой!
Нам горгульи и чайки любовь напророчили - слышишь? -
И теперь подвенечный наряд вышивают крестом.

Ухожу навсегда, извини. Мне уже неуютно -
И вино не пьянит, и безвкусен зеленый прибой.
Мне свободу любить отсыпали на вес, поминутно -
Я потратила все подчистую на встречу с тобой.

На ходу примеряя привычное серое утро,
Как потертые крылья (служебные! на дом не брать!),
Возвращаюсь к себе, от себя отрекаясь как будто,
Оставаясь на вычурной крыше дотла догорать.
Пять или шесть утра. Сизый туман. Рассвет.
Город укутан в плащ в пятнах губной помады.
В горло мне вбили кляп горечи сигарет,
Руки стянув кольцом бешеной автострады.

Я уходил сто раз, я возвращался в дождь,
Я продавал себя, чтоб заплатить по счету,
Только растут долги... Знать бы, чего ты ждешь
Флюгером на ветру жизненных поворотов.

Спой им, душа моя. Я не умею петь.
Вечности медяки глухо бренчат в карманах.
Шел я на зиккурат, чтобы увидеть смерть,
А повстречался шут, плачущий – видно, спьяну.

Я бы купил билет в город семи ворот,
Где золотой грифон – времени сторож строгий.
Там до пяти утра флейта твоя поет
И на большом лугу пляшут единороги.

Черное серебро – мелкая пыль дорог,
Где я прошел не раз в поисках нужной цели.
Пять или шесть утра. Город совсем продрог.
Спела, душа моя? Что ж, тогда – полетели?
Tags: Восхищение, Литература
Subscribe

  • (no subject)

    Царь крыс - Дата Туташхия. Принцип по которому неумолимо существует мир капитала, как бы его не подслащивали... Завуалирован он одним - не хочешь…

  • ЧТО-ТО НОВОЕ ДЛЯ ЛУКЬЯНЕНКО, ЧИТАЛА И ВСЕ ВСПОМИНАЛСЯ АСТАФЬЕВ..

    Математически. Неизбежные повторы, компиляции – вот удел современных авторов. Все написано до нас. Нет, не так – все гениальное написано до нас. Нам…

  • Забытый миром Генделев... Осеннее...

    Как будто чьей-то горечи огрызки, Как будто вниз бесстрастно уходя, Летели в омут, разбиваясь в брызги, С ночного неба капельки дождя... Укутавшись в…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments