Муза моей старости...
Светлана Ширанкова
МУЗА МОЕЙ СТАРОСТИ..
Собирайся, уходим. Как раз подходящий момент
Для того, кто не хочет прощаться и врать, что вернется -
Там на лунную трассу пролили горчащий абсент
И теперь поджигают лучом отсыревшего солнца.
Допивай свой ликер из бессонниц, страстей, полумер,
Оставляй за спиной и врагов, и любимых, и судей.
Нас крылатый таможенник выпустит в ночь, за барьер,
Где стирают беспошлинно линии жизней и судеб.
На ладонь положу двадцать семь недоверчивых лун,
Двадцать семь расстояний до неба, до чуда, до смерти,
Постою у дверей, докурю, прислонившись к стеклу -
И курьеру отдам нашу память в измятом конверте.
Это дьявольски больно - свобода от старых имен,
Забытье иероглифы шрамов рисует на теле.
Мне талоны на счастье сегодня принес почтальон
И бессрочную визу до вечности. Что ж, полетели?
В этом городе временем выстланы стены и скверы,
На готических шпилях - обрывки несбывшихся снов.
До утра их растащат на гнезда седые химеры -
К холодам - и химерам и ангелам нужно гнездо.
Кошка-осень, свернувшись в клубочек на вычурной крыше,
Рыжей лапой цепляет за сердце: куда же ты? Стой!
Нам горгульи и чайки любовь напророчили - слышишь? -
И теперь подвенечный наряд вышивают крестом.
Ухожу навсегда, извини. Мне уже неуютно -
И вино не пьянит, и безвкусен зеленый прибой.
Мне свободу любить отсыпали на вес, поминутно -
Я потратила все подчистую на встречу с тобой.
На ходу примеряя привычное серое утро,
Как потертые крылья (служебные! на дом не брать!),
Возвращаюсь к себе, от себя отрекаясь как будто,
Оставаясь на вычурной крыше дотла догорать.
Пять или шесть утра. Сизый туман. Рассвет.
Город укутан в плащ в пятнах губной помады.
В горло мне вбили кляп горечи сигарет,
Руки стянув кольцом бешеной автострады.
Я уходил сто раз, я возвращался в дождь,
Я продавал себя, чтоб заплатить по счету,
Только растут долги... Знать бы, чего ты ждешь
Флюгером на ветру жизненных поворотов.
Спой им, душа моя. Я не умею петь.
Вечности медяки глухо бренчат в карманах.
Шел я на зиккурат, чтобы увидеть смерть,
А повстречался шут, плачущий – видно, спьяну.
Я бы купил билет в город семи ворот,
Где золотой грифон – времени сторож строгий.
Там до пяти утра флейта твоя поет
И на большом лугу пляшут единороги.
Черное серебро – мелкая пыль дорог,
Где я прошел не раз в поисках нужной цели.
Пять или шесть утра. Город совсем продрог.
Спела, душа моя? Что ж, тогда – полетели?
МУЗА МОЕЙ СТАРОСТИ..
Собирайся, уходим. Как раз подходящий момент
Для того, кто не хочет прощаться и врать, что вернется -
Там на лунную трассу пролили горчащий абсент
И теперь поджигают лучом отсыревшего солнца.
Допивай свой ликер из бессонниц, страстей, полумер,
Оставляй за спиной и врагов, и любимых, и судей.
Нас крылатый таможенник выпустит в ночь, за барьер,
Где стирают беспошлинно линии жизней и судеб.
На ладонь положу двадцать семь недоверчивых лун,
Двадцать семь расстояний до неба, до чуда, до смерти,
Постою у дверей, докурю, прислонившись к стеклу -
И курьеру отдам нашу память в измятом конверте.
Это дьявольски больно - свобода от старых имен,
Забытье иероглифы шрамов рисует на теле.
Мне талоны на счастье сегодня принес почтальон
И бессрочную визу до вечности. Что ж, полетели?
В этом городе временем выстланы стены и скверы,
На готических шпилях - обрывки несбывшихся снов.
До утра их растащат на гнезда седые химеры -
К холодам - и химерам и ангелам нужно гнездо.
Кошка-осень, свернувшись в клубочек на вычурной крыше,
Рыжей лапой цепляет за сердце: куда же ты? Стой!
Нам горгульи и чайки любовь напророчили - слышишь? -
И теперь подвенечный наряд вышивают крестом.
Ухожу навсегда, извини. Мне уже неуютно -
И вино не пьянит, и безвкусен зеленый прибой.
Мне свободу любить отсыпали на вес, поминутно -
Я потратила все подчистую на встречу с тобой.
На ходу примеряя привычное серое утро,
Как потертые крылья (служебные! на дом не брать!),
Возвращаюсь к себе, от себя отрекаясь как будто,
Оставаясь на вычурной крыше дотла догорать.
Пять или шесть утра. Сизый туман. Рассвет.
Город укутан в плащ в пятнах губной помады.
В горло мне вбили кляп горечи сигарет,
Руки стянув кольцом бешеной автострады.
Я уходил сто раз, я возвращался в дождь,
Я продавал себя, чтоб заплатить по счету,
Только растут долги... Знать бы, чего ты ждешь
Флюгером на ветру жизненных поворотов.
Спой им, душа моя. Я не умею петь.
Вечности медяки глухо бренчат в карманах.
Шел я на зиккурат, чтобы увидеть смерть,
А повстречался шут, плачущий – видно, спьяну.
Я бы купил билет в город семи ворот,
Где золотой грифон – времени сторож строгий.
Там до пяти утра флейта твоя поет
И на большом лугу пляшут единороги.
Черное серебро – мелкая пыль дорог,
Где я прошел не раз в поисках нужной цели.
Пять или шесть утра. Город совсем продрог.
Спела, душа моя? Что ж, тогда – полетели?