Category: дети

Category was added automatically. Read all entries about "дети".

ЗАЧЕМ ЧЕЛОВЕК ЗАНИМАЕТСЯ ТВОРЧЕСТВОМ...ДА И КОМУ ОНО НУЖНО...

Ничто не сбывается.
А я верю.
Везде разрушение,
А я надеюсь.


Вы не случайны. Существование нуждается в вас. Без вас что-то будет отсутствовать в существовании, и никто не сможет этого заменить. Именно это дает вам чувство достоинства — все существование нуждается в вас. Звезды, солнце и луна, деревья, птицы и земля — все во вселенной будет чувствовать, что есть небольшое свободное пространство, которое не может быть заполнено никем это было, еще момент и это ушло. Момент мы здесь, еще момент и мы ушли. И как много шума мы делаем за этот короткий момент сколько насилия, тщеславия, борьбы, конфликта, гнева, ненависти. Только в этот короткий момент! Всего лишь ожидая поезда в зале ожидания на вокзале и создавая столь много шума, драки, причиняя боль друг другу. Стремясь обладать, стараясь властвовать, стараясь возвыситься все это политика. А потом подходит поезд, и вы уезжаете навсегда.

Цель любого художника Collapse ).


После любой революции приходит чистильщик. Кронос из мифологии поедал своих детей..Так и революции.

Главная задача нормального социально ориентированного государства - приглядывать за идиотами.
Защищать своих граждан от самих себя, стараться свести разрушительную силу бытового идиотизма до минимума, позволяющего нормально воспроизводиться человеческой популяции, сделать так, чтоб любой, даже самый бестолковый долбодятел мог дожить до спокойной старости, не позволяя этим самим 95% тем или иным способом слишком навредить себе и окружающим. И своей стране, в том числе.
В механике есть такое понятие: «защита от дурака» – это когда умные люди сидят и долго думают, как сделать так, чтобы те, кто попадает в 95%, не сломали прибор, не отрубили себе пальцы, не устроили пожар или вообще не расхерачили все к едрене фене, включая самих себя.
И вот чем лучше государство, чем оно гуманнее, человечнее и цивилизованнее, тем сильнее в нем включена «защита от дурака». И наоборот.

Просыпаешься рано утром - мысли, отдохнувшие за ночь,

хаотично спросонья бегают, собираясь в таран, который ты конвертируешь в текст методом тыка по клавишам сломанными в пионерлагере футбольным мечом пальцами, где была в мальчишечьей команде шутливым нападающим Вон дылда черным пятном с вечно смеющейся физией как всегда на отшибе. Нам по 15, мы все дети перелома войны, когда наши военные родители оказались на духовном подъеме, почти у всех девочек или нет отцов, или отчимы, как у меня, или отцы-инвалиды войны. идет фестиваль молодежи и студентов в Москве и всех детей раскидали по лагерям и санаториям. В тот год была страшная гроза, когда на хрупкие корпуса падали громадные деревья и нас собрали ночью в единственный кирпичный дом, откуда я удрала, спасая зверей из живого уголка, которым заведовала, и девчонки, спавшие на полу с криком собрались в углу в ужасе от удравшего ужа и пыхтящего ежа, а я блаженно спала в обнимку с лисенком. Утром меня, как всегда и обычно, пропесочивали и грозились выгнать из лагеря и мать откармливала директрису дефицитным армейским шоколадом и отпаивала бутылкой грузинского. Было весело. Я носилась, обгоняя ветер, и вся моя троечная жизнь была в непонятной переди...

Соцсети... Настоящий смысл ведения дневника, кажется, в том,

чтобы искать единомышленников, разбираться с недоумением в происходящем, развивать ясность ума и духа, Кому-то из ребят, не помню, попался маленький дневник белого офицера, полный отчаяния, ,который говорил о времени больше любого исторического опуса, о времени, когда человек попадает в обстоятельство жерновов и о том, как меняют эти жернова людей, выявляя их настоящее нутро. Я со стыдом вспоминаю этот дневник и то, как я что-то там накалякала кощунственно на пустых его страницах, вызвав презрительное недоумение у отобравшего, не знаю кто, у меня втихую дневник. Я смотрела на ребят и со стыдом думала - кто? И, смешно, но это стало поводом моего исчезновения из компании. и даже где-то маленькой косвенной ко всему причиной развода.
Завела в 09-м фб, вспоминая этот дневник, прекрасно понимая его ограниченность в воспоминаниях, стараясь держаться в рамках сегодняшнего дня. Но прожитая жизнь толкает тебя в спину, делая свидетелем времени, часто, как с тем белым офицером, попавшим в его жернова и не понимающим происходящего. Он, наверняка, если остался жив, через время изменял не раз свое отношение к происшедшему с поколением, как и мы, не понимая происходящее толком здесь и сейчас и только время ставит все на свое место, даже искаженное официозом, оно проявляется в литературе и воспоминаниях, а теперь и в фейсбуке, жж и прочем, уже не дав исказить сегодняшний день истории. Не даром на Руси раньше управлял совет старейшин, выбранных опытом и честностью жизни. И любой из нас ставит точку на времени, заведя свою страницу в соцсетях, не зависимо от причины, ума, воспитания и таланта.Мне жаль мой старый дневник с пятью почти тысячами читателей, который меня развратил лайками, я его как-то в один день подчистила до размера подписчиков, увы, перед самым ковидом, когда трезвый взгляд на происходящее как никогда необходим - что=то внутри щелкнуло предзнаменованием.. Теперь вот пишу себе почти одиночно, не зная количества посетителей страниц. Написанное здорово отличается от говоримого, оно с потрохами выдает нас, наши возможности выражения мыслей, их качество и умственное развитие. Со временем достаточно открыть любую страницу дневников и ты сразу понимаешь автора и, если его трезвость ума, слог и умение самовыражаться совпадает с умением развить умно любой сюжет, хоть кошку на подоконнике, хоть миг происходящего, то испытываешь почти религиозный восторг, но сие бывает все реже и реже, это как с убывающей литературой, найди перл в обвале массы которой почти не возможно и ты полагаешься то на авторитеты, на головы которых сыпятся миллионы рассеянных обывателей, то на редких умных собеседников, мнение которых все реже совпадает с твоим и не находит отклика ...Есть в этом смысле вершины, которые уже не перепрыгнуть и это во всем, в любом виде искусства, изобретениях науки, музыки и литературы, столярном и любом деле и даже в ведении огорода... Именно, глядя на эти вершины, ты стараешься найти свое особое лицо с ощущением мира как пирамиды и не важно, чем ты занимаешься...

Советские коммуналки... Полторы комнаты Бродского....как глоток прошлого...

При всех неприглядных сторонах этой формы бытия, коммунальная квартира имеет, возможно, также и сторону, их искупающую. Она обнажает самые основы существования: разрушает любые иллюзии относительно человеческой природы.
Какими колкостями или медицинскими и кулинарными советами, какой доверительной информацией о продуктах, появившихся вдруг в одном из магазинов, обмениваются по вечерам на коммунальной кухне жены, готовящие пищу! Именно тут учишься житейским основам -- краем уха, уголком глаза. Что за тихие драмы открываются взору, когда кто-то с кем-то внезапно перестал разговаривать! Какая это школа мимики! Какую бездну чувств может выражать застывший, обиженный позвоночник или ледяной профиль! Какие запахи, ароматы и благоухания плавают в воздухе вокруг стоваттной желтой слезы, висящей на растрепанной косице электрического шнура. Есть нечто племенное в этой тускло освещенной пещере, нечто изначально эволюционное, если угодно; и кастрюли и сковородки свисают над газовыми плитами подобно тамтамам.
-Повеяло детством....Я совсем не замечала минусов общей жизни...в нашей коммуналке жило человек 30,
Время было послевоенное, когда по квартирам ходили тетки с бидонами молока и кастрюлями творога, когда раз в неделю на лошади приезжал старьевщик и мы на игрушки меняли все, что удавалось уволочь из дома, когда во дворе стояли столы, скамейки и люди выносили стулья из домов, когда все про всех знали и мужики после работы напивались пивом гуртом, на глазах у жен,. Когда на стенах висели черные тарелки –громкоговорители и во дворах стояли столбы с радио и во время футбольных матчей вокруг этих столбов сидела толпа мужиков с пивом и любой гол оглашался воем, когда дрались соседи, болельщики за «Динамо» и Спартак», а потом с кровавыми носами за руку расходились домой, когда меня кормили завтраком всей квартирой, потому что мать первая уезжала на работу.
Улица наша называлась мило: «Пруд-Ключики» и рядом была железная дорога и по ночам звенела стеклянная посуда на полке. У нас не было даже буфета, только шкаф, комната была 9-метровка и жило нас там шесть человек, да еще постоянные родственники с периферии. У меня долго заживал шрам на голове от батареи, потому что спала я во время приезда гостей под столом. А мать отчима вообще спала на доске для глажения, ставила два стула, клала доску и сверху пальто. А чердаки коммунальных детей, где прятались мы от бед и где был отдельный от взрослых мир...
московские и одесские чердаки, чувствую этот неповторимый запах плесени и пыли, а чердачный хлам…чего только там не было. На чердаке соседнего дома мы обнаружили сундук со старинной одеждой, там были кокошники, вышитые сарафаны, сафьяновые цветные сапожки – теперь я думаю, кто-то спрятал свадебный наряд, передававшийся из поколения поколению от войны, а хозяева не вернулись, как красивы были вещи, обшитые жемчугом и камешками. И мы устроили на этом чердаке себе девчоночий штаб и наряжались, наряжались…А подъезд, где сразу же за дверью с двух сторон были темные ниши, куда прятались мальчишки , как с ужасом я проносилась мимо этих ниш, выдумывая бог знает что. И смеющийся надо мной сосед дядя Паша, который не мог дойти до второго этажа без нитроглицерина, у которого война отняла двоих сыновей, болгарский революционер, проработавший полжизни в ресторане шеф-поваром и который уехал умирать в одиночестве в Измайловский парк на пенечек..
А старушка баба-Зина с трясущейся головой, крымская дворянка, поднявшая одна троих детей
уроками музыки, дочь которой прыгнула в 45-ом со второго этажа, чтобы скинуть 6-месячного ребенка, но он выжил и баба-Зина держала его в вате и никому не показывала. Выросла громадная деваха - кровь с молоком, моя подружка по квартире. А профессор химии, жена которого по утрам опрокидывала натощак чекушку прямо в горло. По праздникам они с мужем напивались и все дети через громадную замочную скважину смотрели, как они танцуют голышем, а больной брат профессора – даун играет им ногами на громадном пианино. Я подружилась с дауном, хотя никогда не видела его вблизи, но каждый раз, выходя из дома, долго махала ему рукой и он всегда ждал у окна моего возвращения и смеялся и бил пальцами по стеклу. А как я вычитала, что если на морозе лизнуть ручку железной двери, то язык примерзнет и лизнула и соседи отливали язык теплой водой. А как мы с соседом Борькой, моим ровесником, сыном профессора, заливали водой бутылки и засовывали их в морозы в сугроб под окнами и смеялись над взрослыми, что пугались этих взрывов.Эх,и много-много чего еще... А .Кому-нна-лка....
А бант принадлежал фотографу, его всем детсадовским клали на голову ...

Русский из Москвы едет в Ато убивать русских на Украину? Что это?

Что такое вообще внутренняя русофобия? Комплекс неполноценности?Убитый родственник со стороны Ато? Или вот эти мальчишки - как потом жили двенадцатилетние мальчишки. что в Измайловском парке разрезали живот беременной женщине, чтобы посмотреть на ребенка? Эти русские ребята в войне из этих мальчишек?. Как-то по жизни пришлось встретиться с людьми как-бы без души..Например сын моей приятельницы, три года, стоит посередине поляны с зажатыми в кулаки руками и в полусогнутой от напряжения позе, подхожу ближе, а у него в руках лягушки и он давит их так, что из них течет вода и лицо у него искажено зубовным скрежетом, подрос, ходил в церковь, пел кажется там в хоре в детстве, красив. здоров, умен, но кроме себя ничего не признавал, доходя вот до этих лягушек...Может дело в генетическом сбое? А может миру нужно разнообразие? Всегда говорят, погибают первыми лучшие, но в каждом поколении они восстанавливаются, даже, если эти лучшие не успели родить детей. Равновесие мира, не заметное нам в силу своей непродолжительности?...
Ну а узнать что ты есть можно одним единственным способом - попасть в экстремальную ситуацию.

Умучила работу... да взялся за гуж... Не люблю писать природу,

она живая, все время даже на холсте меняется. с городом проще, он статичен, как и уже сорванные цветы, что удавались мне легко.. Эта страница жизни давно перевернута и осталась далеко позади, но лучшие годы и ребят и и свои там все же прожиты и тесно. Писать стало тяжело - энергетика пала до нуля, даже в огороде ничего не растет, живу только из упорства и любопытства к изменчивости к почти мгновенной происходящего... Хорошее было время. Вспомнилась покупка горы... Первым купил дом Гелескул, как ему это удалось, бог весть - запрет на продажу в месте памятника природы держится до сих пор. Толя работал по ночам и выходил ночью гулять в красногвардейской шинели с красногвардейской остроконечной будёновке с большой звездой над лбом, приводя в ступор местных жителей, бабки напротив крестились, завидя его и с любопытством не спали, ожидая очередного выхода. Место Ципиной аховое, раньше на горе стояла часовня над ключом и местные из деревень часто приходили за водой. Удивительно, но одна из самых высоких гора в Вологодской - куда не копнешь, везде вода, из колодца она выливалась рекой во время дождя и сбоку от дороги били ключи с ледяной водой, куда бегала я полоскать белье, и любила сидеть аленушкой на бережку. Наверху горы в ту пору стояла смотровая вышка, уже полуразложившаяся и мы со страхом забирались туда с бутылкой вина - дали были умопомрачительные, еще не заросшие сплошь лесами. На склоне росли кавказские колючки и под каждым камнем спали змеи. А уж дары леса, даже в горячий 72-й не дали бы умереть с голоду в самые неурожайные годы - морошка, клюква, малина, грибы, по рекам и озерам море рыбы и мы в речке ночью фонариками отлавливали раков и еще по ручьям можно было отыскать речной жемчуг, которым были обшиты местные иконы.Коваль с Беловым приносили с охоты дичь, благо Юрка состоял в охотничьем клубе. Ребята собрались и решили записать дом на Соколова, который в ту пору реставрировал Ферапонтов монастырь с Гусевым. Купили за три сотни, собирали миром. 72-й год... Год летней засухи, когда в июле гребли по дорогам ногами желтые осенние листья, а в нижнем высохшем болоте ходила посуху, сгребая в юбки белые грибы с кочек. Столетний дед, что жил в доме до нас, довел дом до ручки, не делая ремонта с довоенных времен. Я, лежа на печке, читала местные газеты 20-х, 30-х годов, которыми был оклеен потолок, балдея от местных новостей и сталинских лозунгов шапкозакидательства всего и вся... Внизу деревни жил старый ворон и однажды он или она оставил на заборе нижнего дома вороненка, которого мы выкармливали всей деревней, а соловьи пели так, что Белов не выдержал и запустил шутиху, всполошив бабок напротив. Вспоминая все это и недонаписала вот не очень удачную картинку, не справляясь с живой горой и вместив сюда любимую книжку Коваля с его Одуванчиком... К августу осилю...какие наши годы...

Года три назад была на ВДНХ, обнаружила павильон эеспозиции русской письменности - просто класс!

Хотя здорово затемнили. Интересно, убрали ли или она постоянна. Туда надо обязательно! было бы ходить с детьми..




Где-то в бесчисленных анналах болтаются еще фото, если выставку закрыли - надо бы отыскать...

Высоцкий....

Была на паре концертов, смотрела Гамлета и Доброго человека из Сезуана.
Как-то в один из питерских заездов осталась одна на вечер с детьми приятельницы. И пела им на ночь сказки Высоцкого, до сих пор нет, нет, да вспоминаю их, да еще иногда что-то бормочется из вечных волков... Приятельница пришла из гостей навеселе - что вы все со своим Высоцким...вот наш Галич действительно народный...- я ей - вот я вчера гуляла по Питеру, что-то я не слышала ни в одном дворе Галича, а Высоцкого даже дети тренькают во дворах и из многих окон в Питере слышен. Приятельница буркнула - певец для быдла...
Такого повального преклонения и именно народной любви не было да и пожалуй уже и не будет, любовь от живота на уровне интуиции, по всей стране, по деревням и высям... но не все временная. Вон, наши дети слушают и пожимают плечами...подумаешь....Подумаешь...
Такая же любовь была разве что к Шукшину... Ну да Шукшин совсем особая статья. Оба настолько русские непереводимые вглубь...
Я все думала, в чем секрет именно такой всеобщей, не зависимо от слоя, именно всенародной любви... Они сказали то, о чем все думали, что всех мучило, что боялись сказать...а здесь такая мощная иносказательность..и свои до косточки...

Эх, прочитай я Кучера лет пятьдесят назад, жисть сложилась бы по-другому...

Один в один - сие здорово бы облегчило мою детскую и юношескую жизнь, много чтала и искала выход, а он вот он -
"Окситоцинщик" — человек открыто плюющий на мнение окружающих, "авторитетов"… и даже родственников. Думающий сам. Способный в одиночку пойти против толпы. С точки зрения обывателей — он разумеется "опасный псих". Особенно, когда "борец за справедливость"
За природными "окситоцинщиками" известна характерная слабость — они болезненно доверчивы к людям, словно дети обижаются на "обман доверия" и не переносят наглого вранья в глаза. Целостная картина мира для них важнее любых "мнений", а попытка исказить её ложью — приводит таких людей в ярость. Предательства — они не забывают Обратная сторона — с раннего детства ровесники обожают таких "доводить". Часто — до полной потери самообладания жертвы, изощренно издеваясь или третируя. Например, выкрикивая "обзывалки"… Фокус в том, когда "доводимый" с кулаками бросается на обидчиков — его же и обвиняют в затеянной драке. Да он же — псих! Да он же шуток не понимает! Он первый на нас кинулся! Все видели и готовы подтвердить! Права на самозащиту, за "назначаемыми толпой" кандидатами в "омеги" — "коллективное бессознательное" не признает. Травят упорно, годами, при благодушном попустительства взрослых…
— А получив в торец, требуют "выгнать из школы", поставить "на учет" в милиции, лечить в принудительном порядке от "агрессивной социопатии".